Erweiter kühn und weisen, doch nie an Armut frei.Du starfet und nie kreisen dir die Wüste an zum Arm.Der kurze lang und überlang Tod.Die Schreibpapier, was die Inken weiß.Der runde blau und grüne Ton.Die Hagel blüht, wo ein Wendel war.Der zarte, der süße, der rosen Ton.Der kurze Liebe, der vergessene Ton.Die Rosmarin gefällt kein Weiß.Die Regenboten, die nach Afrika halbweiß.Die englische Zimt, die Zimtwürren weiß.Und die schwarze Masse, wie die Inken blühweiß.Die Frösche, die Kräuter.Die Stiep, die Kling, die Zweiß.Die Abgeschiedenen.Die Zimt, die Zimt, die Zimtwürren weiß.Der Lärchen, die Schnecken.Die Begrätsung, die Wiese blühelein.Die Marmarbeiß geblühelein.Bei dir, die Marmarbeiß.Die wund'le Herzen, die Zimt und Marmarbeiß.Durch die Meere, der Himmels aus Feu der Geist.Das sind nur die Namen.Nun lernt sie singen, recht.Du weißt, dass sie dich kennt.Uns Wort und Ton muss klärlich gelingen.Nun steigt die Stimme, die fällt.Hand nicht so hoch.Sieht nicht an, als hätte die Stimme.Erweifelnd hart, mit *** Atem spart.Dass er nicht knackt und gar am Ende überschnackt.Doch die Wort mit der Stimme ja nicht gut.Nach *** Wort mit *** Mund, der auch nicht brummt.Nicht hängerter Blut und Koloratur.Jeden sieg' ich ihr Rat.Fest macht des Meisters Spur.Verwerfstet ihr.Wird ja ihr.Verlehrt ihr euch.O Kind ist gewehrt.Versorgt euch alles auch gelungen.Da hätt' ihr gar versorgt.Aus bloßem Fleiß und Endlichkeit.Ich selbst noch bracht es nicht so weit.Zu Ort ist er zu.Zu dir ich gehöre nicht.Ich knier' ihm.Schlag heißt er, heißt nur ihres Ding.Und dann, Jung Pauline,ich ihn im Verweis.Zeh' ich die Eilung hoch.Hoch, hoch, hoch.Hoch, hoch, hoch.Nennt euch kein Beispiel dran.Und lacht vom Meisterwahn.Denn singe,und lacht vom Meisterwahn.Und ich lach' es nicht ein.Ihr Verweis,das gehört ein.An mich nicht.Ich lach' gar nicht.Das gehört man nur.Gleich,wer dich verweht,