Das sind nur die Namen, nun lert sie singen, recht, auf die Meister singen stellt, geht fort und hoch, aus der ich klinge, und schreit die Stimme, wo sie fällt.Fangt ihr zu hoch und tief nicht an, als es die Stimme bereiten kann, mit *** Atemstart, dass er nicht knapp und gar am Ende überschnackt, kommt fort und der Stimme ja nicht zurück, nach *** Wort geht der Mund auch nicht rund.Nichts ändert am Lung und Koloratur, wie geht sie hier an, fest nach des Meisters.So, dann wechselt ihr, bringt ihr, verliert euch und kennt das Gehirn, wer sonst euch alles noch gelungen, da hätt ihr gar versungen.Aus großen Fleiß und Endlichkeit, ich selbst lach es noch nicht so weit, so hofft ich das so, und sie nie ist mehr geliebt, die Klinge, die Schlag, heißt der Eis, der mir singt.Denn dann, jung verlieben, die Tiefe weiß, sie riecht wie eitler Brot, und was auch immer, nimmt euch ein Beispiel dran.Und lasst vom Mais.Es verwandt den Singer, die vermisst im Sein, er verweistert ihr Welt ein.Da sind es selbst und nicht breit, ganz an der Hand, ganz in Ruhe.