J'habite seule, avec maman, dans un très vieil appartement, rue Sarazate.
J'ai, pour me tenir compagnie, une tortue, deux canaris et une chatte.
Pour laisser maman reposer, très souvent, je fais le marché et la cuisine.
Je range, je lave, j'essuie.
A l'occasion, je pique aussi, à la machine.
Le travail ne me fait pas peur.
Je suis un peu décorateur, un peu styliste.
Mais, mon vrai métier, c'est la nuit, que je l'exerce, travestie.
Je suis artiste.
J'ai un numéro très spécial, qui finit en U intégral, après striptease.
Et dans la salle, je vois que les mâles n'en croient pas leurs yeux.
Je suis un homme au... comme ils disent.
Je suis artiste.



Au final, on est comme des zouk.
On est des gars qui envoient leur argent.
On descend la subsidieuse de la société qui nous mène dans lafolde.
On opte.
Et puis j'en mène, j'en passe ma chronique.
Et je suis là euh...
On dort.








All dan on se *** oui !

J'wwwwh !
Mais tu toi aussi vous serves par l' medications !
On les lapide, mais on le fête avec humour, enrobés dans des calembours mouillés d'acide.
On rencontre des attardés qui, pour épater leurs tablés, marchent et ondulent.
Saint-Jean, ceux qu'il croit d'être nous, et se couvrent, les pauvres fous, de ridicule.
Ça gesticule et parle fort, ça joue les divards, les ténors, de la bêtise.
Moi, les lazis, les colibés, me laisse froid.
Puisque c'est vrai, je suis un homme, oh, comme ils disent.
À l'heure où naît un jour nouveau, je rentre retrouver mon lot de solitude.
J'ôte mes cils et mes cheveux comme un pauvre clown malheureux.
Je me couche, mais ne dors pas, je pense à mes amours sans joie, si dérisoires.
À ce garçon beau comme un dieu qui, sans rien faire, a mis le feu à ma mémoire.
Ma bouche n'osera jamais lui avouer mon doux secret, mon tendre drap,
car l'objet de tous mes tourments passe le plus clair de son temps au lit des femmes.
Nul n'a le droit, en vérité, de me blâmer, de me juger, et je précise que c'est bien la
nature qui est la seule responsable si je suis un homme, oh, comme ils disent.
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