Yeah.
Diez, veinte o...
30 euros al mes para magasines.
Pintan un verano como si compitiesen en Guinness.
Básicamente se hacen pajas con Cantu y Daim.
Se ponen frente al muro y abren el fanzine.
¿Quieres ser Graffiti King?
Metro cuenta cómo.
No hay que hacer mil bocetos ni sudar el lomo.
Selecciona la escritura al cual te gusten sus artes.
Copia su estilo hasta que te hartes.
Cien o más colores Montana, vamos, un spray.
Cuesta cuatro veces menos lo que hace 15 años.
Empezaste agitando aerosoles hace dos.
Y hoy pintas mejor que todos nosotros.
Sabes trazar, saca algo propio.
Metro, qué malo eres.
Sí, pero no copio.
Esta A de Dare, la E de King.
Tú no haces estilo, haces Frankenstein.
Y Graffiti como churros.
No tienen talento.
Guap, guap, guap, guap.
Yo con el graffiti.
Guarro.
Tu nombre en letras de neón.
On and on and on.
Y Graffiti como churros.
No tienen talento.
Guap, guap, guap.
Yo con el graffiti.
Guarro.
Tu nombre en letras de neón.
Papá compró los platos.
Es que guay.
Ya colgaste el póster de Mixmaster Mike,
vas a ser campeón mundial de Scratching.
No justifiques los medios,
a ti te importa el fin.
Ahora el ángel tronicial y ves directo.
A por disco de instrumental,
corte y efecto cuando Q-Ber diga...
Picoteas con la aguja igual que un insecto.
¿Qué más te dan venir los viejos y la old school?
¿De dónde vino el Crescent Soul?
¿Tienes duetes de light, FAD, MC?
¿Y vídeo práctico para ser DJ?
Pausa, play, pausa, play.
¿Te llamarás de J.Colmo Sawyer?
Eres el colmo.
Lástima, te faltó el fun.
Se le rompe la escena como el punk.
Y haces scratch como churros.
Churros.
Escucha, chaval.
Churros.
Y haces scratch como churros.
Escucha, chaval.
Churros.
Churros.
¿Probaste los gimnasios?
Las pibas ni te ven.
¿Para qué ir tan despacio?
¿Quieres follar a Tutti Blain?
300 napos, suéter y pantas, Bull Roadwear.
Hazte con el vídeo Battle of the Year.
Chúpate la sesión de los coreanos.
Añade trucos con las manos,
hipóteros americanos.
Y aunque te quede medio pachimpacham,
con tu ropa, la disco, las pibas babiarán.
Te clavas bien en el suelo.
Haciendo el escorpión, mueves el culito.
¿Ese truco es nuevo?
Ya portaste el World Hip Hop.
Moña.
No es coña.
Soy un viejo celoso, un ave de carroña.
Muévelo, que se lea bien el logo.
Ahí, con esas...
a fuego.
Te comerán a besos, Crazy Legs y Gramps.
¿Qué da?
Puedes mejor que esos.
Haz break como churros.
¿Crees que es fácil?
Tarima micros y uno, dos.
Te mueves de un lado a otro.
Esto no es el Roland Garros.
Llevas un pedo atómico.
Como el que dice ser old school porque escuchó a Chris Cross.
Aportaste menos al rap que a la inopia.
Tu estilo es copia de copia de otra copia.
A tu MC, perdón, Dios, calcaste la métrica.
El de G, te fuiste al traste.
En Girona, Pusnimo representa.
En Zaragoza, el flow.
En el Prat, la mierda.
En Madrid, dijeron rima.
En Varna, ruido.
Tu rimas un flow de mierda que representa solo ruido.
Tu productor va de máster porque es un gran profesional
con la Sound Blaster.
Ahora, pilla de Stele y conexión a Internet.
Y a Reason, enchufó la tarjeta a terra.
Tec, comprime, samplea y mascariza.
Olé, que más es el caza y el emule.
Ni multi-efectos,
sampler,
mezclador ni síntesis.
La audiencia está lista para que la esfintes con raps como churros.
Sin tener conocimiento, nos lampamos al suelo.
Tres o cuatro compis a romper la espalda y partir el pompis.
Y guerra de estilos con Don DiCap.
Gritaron y los seguimos como zombies.
Un piano y flow de sample en una caja de Dick's Sound.
Así era antes con mi clan.
Cinco en una mesa componiendo un texto.
Apertrajo estilo, así que él fue el sexto.
Pusimos momento cero en rap y maquetas.
En discotecas, DJs me dejaban cantar letras.
Micro uno, dos, yo os invito.
Cuando agarre el micro abajo, hagáis un grito.
Kill y medio, sample y ordenata.
Pagarías diez mil euros hace más de una década.
Coros, palmas y un intento de bataca.
Cascos enchufados en la clavija de un teclata.
Bifan fines antes que un chocho.
Fotocopias de grafitti en el 1988.
Imaginéis su color, eran blanco y negro.
Break en la iglesia tras el patio de mis suegros.
20, 10 años sin skinny caps.
A tiempo en que ni una tienda vendió discos de rap.
Tuve raro en clase, yo en el país.
Piensa, no hablaba de nosotros la prensa.
Hacíamos rap como churros.
Hacíamos break como churros.
Graffiti como churros.
Y Scratch como...
Soy Eze la mesa.