Oye que lo que, moca, que se tiraron los tigres del south side.
Su, su, patria, tienen que rapiar, rapa su madre.
Yo tengo la tola en el booth, no cojo la para ninguno.
Andamos los carros B8, 200 en tableros, si quieren problemas los fumo.
El mismo demonio siempre me habla, que tire todo el clip.
Mi mamá el dealer que tiene los leafs, fugitivo de Brooklyn, ando con Tyke King y gra, gra.
ATR, siempre estamos fuera, sin parar para nadie, enemigo a condena.
Estos pengos parando en dos penas, nosotros en la calle ready pa'l problema.
Están hablando de ese tía con cuero, pero yo soy cuero, le metí la ñema.
La vida la pierdes si de ella te aferras, si te quita un tenis, tu mamá te entierra.
Si te va a defraer, te puede chocar, te moriste y nadie hace na'.
No creas que te va a salvar, si te embalas seguro tienen ella.
Nada más, papá, te puede salvar, San Miguel no te va a rescatar.
El recuerdo que tiene te va a abandonar, te juro que a tiro te lo va a botar.
El rap a los sur es manzana completa, hermanito que se identifique,
que andamos buscando a todo lo contrario, hacemos tu madre que se mortifique.
En la guerra yo nunca capié, mis tres de guerreros me tienen de pie.
Si vuelve la guerra, guerreamos de nuevo, mis tíos se quedan de pie.
Me dijo Muralla, sacamos los foreign, yo pongo los chures, tirarles de nuevo.
Ya quedaron las cuatro pa' abajo, ahora lo dudo, que salgan del lago.
Yo tengo soldados que tiran de carros lujosos y se van en un vuelo.
Dicen que son los drileros y quitamos la juana y todo el mundo pa'l suelo.
Yo compro, ni por lo claro, me lo llevo si me lo es más caro.
Dile que de esto sabemos los sures, si el pan es contrario, yo llevo pila de palo.
Damos 18, frenamos en su bloque, aunque esté con gente, para atrás no me invaro.
Tienen cuero jarro, a mí no me dan nota, nos mueven el culo y se encampilan malo.
Si lo ven, no es grato, en el bron lo cazamos, mandan fotos, salimos a buscarlo.
Tienen cuenta y pa' que salga la buena, si no por la mala toca ejecutarlo.
Pensamos kilos y ustedes ni gramos, dan en eso, bajen pa' matarnos.
Que aquí se nos importa morirnos, guerreando, siempre patria y muerte como lo juramos.
El bruto iba al bron plantando banderas, modo Popeye comiendo espinacas.
Te prendo en un blunt, tu madre llorando, tu chori la tengo mamando butacas.
La tengo sentada, una cara de puta, si sabe que es sura, ella sola lo saca.
Capo y legatico yackeando la verde, son 3, 5, 7, tapamos la placa.
Quieren buscarnos por redes, nosotros hablamos en la calle, no andamos en condío.
Taiki me pasó los guantes, me toca tirar, yo jalo lo mío.
Dos menores comiéndose el drill, por eso que quedan dos líos.
Guerrero, hijo de Duarte, hasta que muera yackeo lo mío.
Yackeo, hijo de Duarte, hasta que muera yackeo.