Soir.
Vous savez, c'est bon,
c'est de bouffer de salive et de chaleur propulsées en même temps,
tous ensemble,
ça fait quelque chose.
On sent déjà la sueur de vos pores traverser.
Rappelez-vous la sueur des pores.
Et quand tu viens,
toi,
petite fille,
toute tendre,
ingénue,
quand perles tes quelques larmes
et qu'elles viennent se mouiller au porc de ta peau,
alors là,
tu acceptes,
tu acceptes les sensations de bonheur
et cette cyprine qui coule doucement
dans tes veines,
laisse échapper
le grand moment.
C'est beau,
la chose qui pénètre
dans les entrailles,
jusqu'au fin fond.
Et quand elle fait...
Ils étaient tous réunis,
le curé de la famille avait flanqué
sa bedelle au confluent des cieux,
fermé les yeux,
ces jeux ne sont pas pour les bons dieux.
Le faisan était déchiré,
plume s'en était allée,
couronner les lieux secrets de la belle parole,
fermé les yeux,
ces jeux ne sont pas pour les bons dieux.
Le valet de coeur posa ses mains de velours
sur la fine fleur d'une dame de cou.
Couré,
buvé,
chanté,
le roi est mort ce matin,
comme des millions de feufollets,
le vin dégueulait des pichets pour venir tâcher les robes,
qui n'en étaient plus.
Fermé les yeux,
ces jeux ne sont pas pour les bons dieux.
Nonchalamment,
le petit page ouvrit son livre d'images,
sous le pieu flamboyant du chat noir qui violait.
Fermé les yeux,
ces jeux ne sont pas pour les bons dieux.
Viens cutiner mon brévière, abeille hérétique,
de la première prière au dernier cantique.
Couré, buvé, chanté,
le roi est mort ce matin.
Troubadour,
qu'est-ce que t'es bon,
traiton,
les chevaux s'en ballent.
Il
y a feu au château, c'est la fin du bal.
Couré, buvé,
chanté,
le roi est mort ce matin.