Ce que j'ai fait,
j'en sais rien,
C'était mal,
c'était bien,
Mais sans venue ce matin,
Et pas d'abîme bon bain,
Ils ont cassé mes lunettes,
Ils ont brûlé mes papiers,
Ils ont lu toutes mes lettres,
Et puis, et puis, m'ont embarqué,
Les hommes en manteau de cuir,
Au visage de plomb,
Ils ne lisent pas les livres,
Ils pas d'abîme ben bon,
Dans la grande limousine,
Au vitre brouillé,
On a traversé ma ville,
Ma ville qui s'en foutait,
Oui j'écris ce qui me plaît,
J'écris ce que je veux,
Et quand j'écris liberté,
Ça les dérange un peu,
Ils m'ont frappé au visage,
Et m'ont mis tout nu,
Et m'ont jeté dans la cage,
Que l'on ne
revient plus,
J'écrirai sur le ciment,
Des mots couleur de sang,
Des mots qui déchaîneront,
Des pas d'abîme ben bon,
J'écrirai avec mes oncles,
Jusqu'au dernier mot,
Et quand j'aurai plus de mots,
J'écrirai des oiseaux,
Des oiseaux
qui s'en iront,
Des pas d'abîme ben bon,
Des oiseaux
qui voleront,
Plus haut que les prisons,
Ils réveilleront le monde,
Avec ma chanson,
Et ils lâcheront mes bons mots,
Pas d'abîme
ben bon.