2200, j'écris du dernier bistrot.
La terre tombe toujours, mais rare est son nu.
Le soleil ne conne, la terre est en rogne,
Et mes mots ne parlent que du passé,
Comme si plus rien n'allait se passer.
Dans leur folie,
les hommes
ont oublié
Les fleurs, les arbres, l'épreuve et les
glaciers.
Tous disparus,
à force de n'être vus,
Que par quelques âmes désespérées,
Comme si plus rien n'allait se passer.
La richesse,
c'est respirer l'air pur,
Manger des légumes, ce fait restaurar,
Nos poumons
réduire respirent,
mais c'est dur,
Et les naissances se font voir,
Comme si plus rien n'allait s'éveiller.
Dans le silence,
un beau matin,
La terre s'est mise à ralentir,
Tout doucement,
tel un instant,
Elle s'arrêta,
tel un soupir,
Comme si cette fois,
c'en était assez.
Alors le silence apparu en masse,
Un si beau silence,
Vibrant dans l'espace,
Et de nos cœurs ont jailli nos pleurs,
Qui firent un ruisseau aux mille clartés,
Comme si tout allait se terminer.
Ce ruisseau,
rempli de toutes nos larmes,
Sillonne à terre, chemin et vallée,
Encontrera
nos cœurs et soignera nos âmes,
La terre s'est remise à tourner,
La terre s'est remise à tourner.
Deux mille deux cents,
J'écris du dernier bistrand,
Et sur mon papier,
il n'y a plus un mot,
Le ruisseau de larmes
a stoppé l'alarme,
Et la terre s'est remise à tourner,
Et la terre s'est remise à tourner,
Et la terre s'est remise à tourner.
Si une seconde chance nous était donnée.