1965,
je me souviens d'une chanson
et de deux anneaux d'or
que nous portons encore
et d'un petit garçon.
1965,
je ne me souviens pas bien qui de nous
deux partait et la mort de mon chien.
Quelques années plus tard,
on apprenait un soir
qu'un chêne était brisé, qu'il n'avait pas plié,
et qu'il entrait dans l'histoire.
1900, juste après,
je me souviens très bien la couleur des volets,
les parfums du jardin.
1970,
je me souviens l'avril,
une femme aux yeux clairs,
un voyage aux enfers,
une année difficile.
1970,
c'est la première fissure,
l'invocat le palais et les lettres d'un juge.
1976,
c'est la mort de mon père
et cette impression folle que ces dernières
paroles n'étaient pas les dernières.
1980,
et les années qui suivent,
c'est la fuite en avant,
le combat délirant des plus forts qui survivent.
C'est la fin d'une histoire,
la moitié d'une vie,
vingt années qui s'égarent et les
jours que j'oublie.
1965,
je me souviens d'une chanson
et de deux anneaux d'or que nous portons encore et d'un petit garçon.