Птицы не люди и не понятий,
Что нас дарют только стервяники.
Крив стервятник,
знает в мире что почем,
Видел стервятник много раз,
Как легко находит гибель нас,
Находит каждого свой час.
Не зная, что
нас ждет вдали, Пути сжигаем сердца свои,
А грибу кажется,
что это,
Ползут по скалам мураки.
Три сичу лет хранили индейцы Апачи свою легенду
о таинственном каньоне и о скрытом в нем золоте.
Но не о том золоте,
что зовут дьявольским наваждением,
А о настоящих сокровищах,
хранимых стражами могучего племени.
Пусть обещает радостный праздник,
Нам Бог или чёрт,
Только стервятник.
Старый крив стервятник,
знает в мире что почем,
Видит стервятник день за днём,
Как людьми мы перестаем,
Друзей ближайших предаем.
Прикажет жёлтый и голдан,
Вечу безумный дня,
а грибу кажется,
Что грызы
бегут куда-то по камням.
Но и ново золото манит нас,
Но и ново золото,
как всегда,
манит нас.
За нами гриб слетит с небес,
Чтоб вновь найти добычу здесь.
И тот его добычей станет,
Чем сердце пляшет жёлтый пес.