Льёт ли тёплый дождь, падает ли снег,
Я в подъезде против дома твоего стою,
Что ты пройдёшь,
а быть может нет,
Стоит мне тебя увидеть.
О,
как я счастлив,
странно и смешно,
Наш устроенный мир
сердце любит, но не сам.
О любви своей
будь живу я, И не знаю любишь или нет,
Это лучше,
чем признаться, слышать мне это в ответ,
А я боюсь
услышать нет.
Ты все
подобрал на гитаре я,
Так что ты её не слышишь,
Потому что мне грусти нет, А я
тебя назвал самой
нету, И красиво ей, о нет, это правда.
По ночам ты пишишь,
я пишу стихи,
Пусть твердят, что пишешь
каждый в девятнадцать лет,
Каждой строчке только дождь
и после буквы Л.
Ты поймёшь, конечно, всё, что я сказать хотел,
Но не сумел.
По ночам ты пишишь,
я
пишу стихи,
Пусть твердят,
что пишешь каждый в девятнадцать лет,
Каждой строчке только дождь и после буквы Л.
Ты поймёшь, конечно, всё, что я сказать хотел,
Но тает снег
весной всегда.