Наша история любви низ книг с картинками,
Где под луной
клятвы тают.
Это тихий разговор за столом на кухне,
И тепло твоих рук.
Это не слово навеки под залпы салюта,
А просто спокойной ночью у двери.
И забота,
что стала давно незаметною,
Как дыхание,
как свет в феврале.
История любви из тихих утрат,
Из прощенных обид и
немых пауз.
Ведь я понимаю,
вместо громких фраз,
Из улыбки твоей,
что спасала так часто.
История любви,
что пишем мы сами,
Не чернилами,
а просто годами,
Не сгорая в огне,
а тлея, как угли,
Согревая те дни,
что уже далеко.
Наша история любви в трещинах на чашке,
С которой мы
кофе пили вдвоем.
В засушенном клевере, что ты нашла в рубашке,
После той грозы за окном.
В привычке оставлять свет в прихожей до ночи,
И в молчании, что не тяготись,
В твоем взгляде,
что видит все мои тревоги,
В ладони,
что их укротит.
История любви из тихих утрат,
Из прощенных обид и немых пауз.
Ведь я понимаю,
вместо громких фраз,
Из улыбки твоей,
что спасала так часто.
История любви,
что
пишем мы сами,
Не чернилами, а просто годами,
Не сгорая в огне,
а тлея, как угли,
Согревая те дни,
что уже далеко.
Если спросят, в чем наш секрет,
Я просто пожму плечами.
Любовь — это не яркий свет,
А свет из-под плаща в ненастье.
Это не сонята,
простой,
не красивый,
Но честный до боли,
до слез,
до крика,
Узор из морщин у твоих глаз.
Вот и вся наша музыка, вот и вся сказка.
История любви
из тихих утрат,
Из прощенных обид
и немых пауз.
Ведь я понимаю,
вместо громких фраз, Из улыбки твоей,
что спасала.
История любви,
что пишем мы сами,
Не чернилами,
а просто годами,
Не сгорая в огне,
а тлея,
Как угли,
согревая те дни,
что уже далеко.