Песни все, что пели мы,
слетаются к маме
Милая,
в морозном тумане.
Что ж тебе не спится,
добрая мама?
Отвечает милая не словом, а вздохом...
Поросла
тропа моя,
лишайником моха...
Уж давно я
вижу хмурец ели...
Плачу метели, о-о-о...
За холмами дальними горюют закаты, о-о-о...
Под холмами
давними сыночки-солдаты,
о-о-о...
Ах, чудес не будет,
ты не жди возвращения, о-о-о...
Серою
волчицей старость подкралась, м-м-м...
А снег до усталость, м-м-м...
Это
не березка там, в заснеженном поле,
о-о-о...
Это доля матери,
плакучая доля, о-о-о...
Все своих родимых ждет, не дождется,
о-о-о...
Кто-то ей ответит,
кто отзовется...
