Где отец-то?
Он у меня путешествует по миру.
Давно путешествует?
Ну, месяца два-три.
А кем работает он, знаешь?
Он мне говорил, курьеру.
Черный трафик, это не мафия.
Его не скроют даже графика.
Через Стамбул провезут пару рафиков,
потом расфасуют где-нибудь на Патрика.
В руках шайба, что не забьет Овечкину.
Подожгут за упокой, и они просвечки.
Чистый товар принесет грязные деньги.
Пацаны отмоют кассу, это Клинин в деле.
Тут даже полицаи слепы.
В этих карманах сковородка, там лежат котлеты.
Черные дела даже в мороз пригреты.
Их не найдешь по кроскам Гензеля и Греты.
Они шумят похлеща олимпийского,
но их билеты заберут твоего близкого.
У нас не Мексика,
тут не картели,
скажет полковник,
который десять лет при теле.
Тут не светит фонарик, только срок.
Родные больше не услышат от тебя звонок.
Не дури, если ты молодой.
Черный трафик уже не смыть святой водой.
Твой график плотнее, чем на завтрак маффин.
А слезы падают на кафель,
ведь ты все думаешь о крахе.
В уникалиптске пираты на тебя сжирают краки.
Это история из моего детства.
Послушай, чтобы не бегать потом по гетстам.
Черный трафик заживо хоронят,
а твоя вакансия идет по броне.
А душа церковная как цесарь,
украют черный трафик.
Все умают, станет чужим, умают черный трафик.
Черный трафик, черный трафик, черный трафик.
Ну зачем мне это делать?